直政的心跳快了一拍。

“是。”

家光点了点头。

“让他好好干，”他说，“长崎那个地方，需要这样的人。”

四

骏府城，松平府邸。

直政站在父亲生前的那间屋子里，看着墙上挂着的那幅字。是父亲写的，只有两个字——

“活着”。

他在这间屋子里站了很久。

侍从跪在门口，不敢出声。

“父亲，”直政轻声说，“我来看你了。”

没有人回答。

只有风吹过窗纸的声音，沙沙沙的，像在说什么。

他想起父亲说过的话——

“你活着，就是最好的了结。”

他转身走出屋子。

院子里那棵老松树还在，比他小时候看见的更粗了，更高了。风一吹，松针簌簌地响。

他站在树下，抬起头，看着那些在阳光下闪闪发光的松针。

父亲，你放心。

我们都活着。

五

宽永十五年秋，长崎来了一位客人。

悠斗正在给人看病，听见门口有人喊他。他抬起头，看见三郎站在那儿，脸色很奇怪。

“怎么了？”

“有人找你。”

悠斗站起来，走到门口。

门外站着一个人。穿着便服，没有佩刀，但腰板挺得很直。那张脸比以前老了些，眼角有了皱纹，但那双眼睛——

那双眼睛，还是那么亮。

“直政？”

直政看着他，笑了。

“好久不见。”

悠斗愣了一会儿，然后也笑了。

“你怎么来了？”

直政走进来，在他面前站定。

“办点事，”他说，“顺便看看你。”

悠斗看着他，看了很久。

然后他转身往里走。

“进来吧，”他说，“正好，今天没什么病人。”

六

那天晚上，悠斗带直政去了他常去的那间小酒馆。

酒馆很小，只有几张桌子，但很干净。老板是个老头，认识悠斗，一看见他就笑了。

“青木先生，今天有新鲜的生鱼片。”

悠斗点了点头。

两个人坐下来，喝着酒，吃着鱼，聊着这些年的经历。

直政说了父亲去世的事。说了江户的事。说了那些永远看不完的文书。

悠斗说了彭先生去世的事。说了那些病人。说了那些永远学不完的医书。

“桔梗呢？”直政问，“她还那样？”

悠斗点了点头。

“还那样。铺子越开越大，粥还在煮。”

直政笑了。

“她那个人，真是一点没变。”

悠斗也笑了。

酒过三巡，两个人都有些醉了。

直政放下酒杯，看着悠斗。

“你打算一直待在长崎？”

悠斗想了想。

“不知道，”他说，“也许吧。”

直政点了点头。

“也好，”他说，“这儿挺好。”

悠斗看着他。

“你呢？”

直政笑了一下。

“我哪儿都去不了，”他说，“生在松平家，死在江户城。”

七